Вавилон

Я пишу и пишу — за строкой строка. Извивается текст живой. Тщетны поиски общего языка: он у каждого только свой. Безусловен синхрон перелётных птиц. Просто слово не воробей. Упорхнуло оно даже с тех страниц, где начертано: «Не убей». Муравьи собирают себе дворец, из избы не выносят сор. Лишь, природы надев на себя венец, обезьяна ввязалась в спор. Разрываются связки, типун кровит. Хоть, казалось бы, строен слог. Этот странный, болтливый двуногий вид сговориться с собой не смог. Факт: Ерёма совсем не равно Фома. И, как ни склоняй небосклон, из попытки любой возвести дома получается Вавилон. Апрель 2021