Гроза

Пройду, выпуская грозу из груди, сквозь мой недолюбленный город. И будет небесный шатёр впереди увесистым громом распорот, заточенной молнией распотрошён и вымыт до самого днища. И станет дышаться почти хорошо — свободней, размеренней, чище. Добравшись до дома, где чай и уют, усну с недочитанным в кресле. И вспомнить забуду улыбку твою. Возможно. Когда-нибудь. Если. Июнь 2021