Есть книги, как дождик по крышам

Есть книги, как дождик по крышам, как милый приветливый кров, и книги, которые дышат простором на стыке ветров. Счастливые книги, в которых несмолкшее время хранит и гул орудийный «Авроры», и гул, где взрывали гранит… Есть книги. В них битв и салютов суровый и радужный гром еще не рожденные люди услышат в далеком своём.

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

Куда мне деться? Что предпринять? Я как одинокая птица без гнезда… Нахохлившись, сидит она на голой, сухой ветке. Оставаться тошно… а куда полететь?

И вот она расправляет свои крылья — и бросается вдаль стремительно и прямо, как голубь, вспугнутый ястребом. Не откроется ли где зеленый, приютный уголок, нельзя ли будет свить где-нибудь хоть временное гнездышко?

Птица летит, летит и внимательно глядит вниз.

Под нею желтая пустыня, безмолвная, недвижная, мертвая.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.