Бывает разве средь зимы гроза

Бывает разве средь зимы гроза И небо синее, как синька? Мне любо, что косят твои глаза И что душа твоя с косинкой. И нравится мне зябкость этих плеч, Стремительность походки бодрой, Твоя пустая и скупая речь, Твои русалочьи, тугие бедра. Мне нравится, что в холодке твоем Я, как в огне высоком, плавлюсь, Мне нравится — могу ль сознаться в том! — Мне нравится, что я тебе не нравлюсь.