Разговор с самим собой

Разговор с самим собой Не знаю, что мне помешало, Какой туман меня обнёс! Опять денёк промчался шало, А как-то жаль его всерьёз! Печаль, вскипая, сердце гложет. Кого ж глодать, как не его! Ведь что-то делал? Быть не может, Чтобы не делал ничего! Так где они, дела? Какие? Давай хоть маленький парад! Письмо одно отправил в Киев. Дружку. Ну что ж, неплохо, брат!

Ответ замедлен мой, кручинюсь. Всё недосуг да недосуг! Писать мы письма разучились — И я, и он, и ты, мой друг… А что ещё ты делал? Вспомни Да и поведай без прикрас. Читал какой-то однотомник. Ну? Ничего, горазд, горазд! Там строчки бедные рыдали. Захлопнул вскоре этот том. Потом стишки читал в журнале С такою строчкой: «Что потом?»

…А что потом? Да надо ль снова Опять кричать про ремесло? Да неужели наше слово Заморской пылью занесло? Иль в дни великого горенья И вдохновенного труда «Я помню чудное мгновенье…» Мы не читали никогда?!

Проверь свои знания

Кто автор этих строк?

В кварталах дальних и печальных, что утром серы и пусты, где выглядят смешно и жалко сирень и прочие цветы, есть дом шестнадцатиэтажный, у дома тополь или клен стоит ненужный и усталый, в пустое небо устремлен, стоит под тополем скамейка, и, лбом уткнувшийся в ладонь, на ней уснул и видит море писатель Дима Рябоконь.

Он развязал и выпил водки, он на хер из дому ушёл, он захотел уехать к морю, но до вокзала не дошёл. Он захотел уехать к морю, оно — страдания предел. Проматерился, проревелся и на скамейке захрапел.

Но море сине-голубое, оно само к нему пришло и, утреннее и родное, заулыбалося светло. И Дима тоже улыбнулся. И, хоть недвижимый лежал, худой, и лысый, и беззубый, он прямо к морю побежал.

Бежит и видит человека на золотом на берегу. А это я никак до моря доехать тоже не могу — уснул, качаясь на качели, вокруг какие-то кусты. В кварталах дальних и печальных, что утром серы и пусты.

Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.