Когда въ большемъ жару Ероты где летаютъ

И он поэт,— о, да!— и он поэт,

Мой чудный соловей, мой песенник унылый!

Он любит тишину, и ночь, и лунный свет;

Ему зеленый лес и струй журчанье милы;